Вот опять не идут стихи, вот опять в этот раз бесплодно,
А душа не свежа, не свободна не нести площадно̀й чепухи
Отчего ж не бегут стихи, отчего вместо блюза свирели
Расползлись словеса, посерели, напитавшиеся требухи?
Как давно не роднят стихи, открестившись бесплодных соитий
Ради выгоды, горний воитель губит давшие всходы ростки
Но зачем не хранят стихи, или слов недостаточно боле,
Отверженью стяжательской доли наши деды не так уж ярки?
Просто так не живут стихи, да чего бы им жить-то хотелось,
Коли воля, любовь плохи, а лихва в благовест оделась?
Не нужны никому стихи, не мечите стихи плешивым –
Мытарям под лоскутным гримом акафи́ст прокричат петухи
Разожгите строку в себе скандинавскою руной, санскритом,
Чтоб мздоимцев чадны́м профицитом сжечь дотла в деревенской избе
Воскурится свечой небытье́ – ни злодей, ни герой не уценит,
Как никто этот свет не подменит ни хвале, ни алчбе, ни толпе
Потому не лежат стихи, потому не исполнена треба –
Над сосудом потухшее небо, и сюда не спешат женихи…
Я рисую стихи во сне, где банкет и друг друга любят,
Здесь на завтрак приносят мне предвкушенья, сердца и губы…
Жёстко!
Автор публикации
