Добавлено в закладки: 0
На песчаном мысу, где вечер складывает волны стопкой, мальчик чертил палочкой тонкие линии. Он мерил шаги верёвочкой с узелками: один, один, два, три, пять — и линии сами находили друг друга, как тропинки светлячков.
Из пересечений выросла звезда, а в её сердце — другая, меньшая, будто звезда учила звезду. Он замкнул все лучи и положил в центр белую ракушку. Песок дышал — знак жил и слушал море.
Ночью прилив стирал рисунок, днём дождь расправлял песок. Прохожие путали лучи, дети смеялись и сбивали линии пятками. Мальчик возвращался и спокойно рисовал звезду снова.
На одном из рассветов он пришёл и увидел: звезда уже лежит на песке. Линии мягкие и точные, в центре — новая ракушка. Следов вокруг не осталось: волна спрятала дорогу того, кто пришёл раньше.
Мальчик приложил свою верёвочку — узлы легли в те же точки. Он пригладил край рисунка, свернул верёвочку и пошёл вдоль воды. Он не искал имени: ему хватало того, что звезда родилась без него и что где‑то рядом есть рука с такой же мерой…
Притчи безмолвия
Автор публикации
