Добавлено в закладки: 0
В земле, где дома были разбиты, зеркала не отражали, а звери и люди менялись местами, жил мальчик. Он собирал смыслы, как жемчуг в утренней росе, и ткал из них ковёр, длиннее ручья, выше холма, шире облака.
Он мечтал соединить разрозненное, вернуть тишину в сердца, собрать рассыпанные камни, найти скрытый узор. Но всё, что он создавал, исчезало, как круги на воде. Его слова были лёгки, как пух, и уносились ветром, а знаки рассыпались, как пепел.
Однажды ночью, когда ветер шептал числа, к нему подошёл Путник без имени и протянул чистый лист:
— Наполни его тем, что не может быть сказано.
Мальчик долго пытался, но всё растворялось. Тогда он задумался, положил страницу на ладонь и вдохнул тишину. В тот миг всё вокруг стало прозрачным, и даже ковёр смыслов обратился в песчинку на берегу безбрежного моря.
С тех пор в его сердце живёт пустая страница — тайна, что открывается только ищущему.
Притчи безмолвия
Автор публикации
4 комментария
Выберите тарифный план, чтобы оставлять и просматривать комментарии100
490
1190