Дождь на окнах рисует косым пером,
Разбивая о раму слова ни о чём.
Дождь рисует ту сказку – тот облик весны,
В что когда-то давно так поверили мы.
Разбиваясь хрустальной капелью дождя,
Та весна мне когда-то послала тебя.
Среди пыльной и бурной людской суеты,
Так красиво и искренне мы влюблены.
Помнишь первый наш маленький сумбурный танец,
Когда мысли терялись, а пальцы сплелись?
Плавно двигались в такт мы, в мечтах утопая –
Были то не мечты, а счастливая жизнь.
Провожали закат и встречались с рассветом,
Мы лежали на выжженной солнцем земле,
Мы писали стихи ни о чём: то о том, то об этом
И бросали слова, что счастливые люди земли.
А когда мы прощались, чуть слышно касаясь,
Ты, сухими губами щеки, говорил:
“Не скучай, я люблю тебя нежно, родная…”
И в словах этих вся заключается жизнь.
Но внезапно пошло расхожденье мелодий,
Не настроить нам волны одной частоты.
Оказались не мы той рукой, тем вершителем судеб.
Но судьба раскидала нас в разные жизни миры.
Может быть днём весенним какого-то года
Снова встретимся мы перед башней часов,
Пролетят пред глазами года, и как буд-то бы снова –
Снова ты, снова я, снова вешний тот дождь…
Автор публикации
