Холодным, стылым летом облака
вползают в окна, втискиваясь в душу,
и кажется – слетает день с катушек,
вонзаясь в ночь подобием клинка,
взрезая плоть пространства на лету,
и время стынет в промежутке суток,
как стынет чай, заваренный так круто,
что делит жизнь на эту и… на ту…
Ворчанье в пыль вминает разговор
и мы молчим всё чаще, – нет резона…
и ходим всё по кругу, будто в зоне,
неся, увы, всенепременно вздор…
Никто не слышит – даже в пустоте,
и нет прощанья так же, как и встречи,
и ждёшь чего-то, только думать нечем…
они бездарны, да и мы… не те…
Автор публикации
Николай Почтовалов
74 годаДень рождения: 05 Марта 1950Комментарии: 28Публикации: 307Регистрация: 15-08-2020
НЕ ПИШИТЕ СТИХИ НАЗЛО ПОЭЗИИ...
2
3
28
34