Седеют холмы и курганы
остатками мёртвого снега,
прогалины – чёрные раны –
как символы для оберега.
В оврагах, как в песнях и сагах,
где канули годы в столетья,
скрываются добрые маги –
наивные, древние дети.
Закутавшись в угольных складках,
они начаруют стократ
ковыльные волны и сладкий
цветов полевых аромат.
Сплетут узелок заклинаний
из солнечно-лунных лучей,
из радостных снов и желаний,
из горестных дней и ночей.
Затянется тот “узелочек”
на памяти нашей навек,
чтоб помнили мы между строчек
сколь здесь полегло человек.
Отважных и сильных героев,
достойных великих былин,
а так же бродяг и изгоев,
пришедших из чуждых долин.
Их время собрало в курганах,
их сотни и тысячи тут –
батыров, нукеров и ханов,
героев походов и смут.
А может быть их миллионы
скопились за сотни веков?
Мерещатся гулкие стоны –
рефрен неразборчивых слов.
Но с каждым мгновеньем всё чётче,
но с каждой минутой ясней
мне сон, наколдованный ночью
волшбою донецких степей,
о том, как седеют курганы
от времени и перемен.
Они, словно древние храмы
нас вновь поднимают с колен.
И вот не страшны уже эти
вторжения новых изгоев.
Встают повзрослевшие дети –
потомки курганных героев.
Не все доживут, но весною
донецкие добрые маги
своим заклинаньем откроют
Донбасса холмы и овраги.
И выйдут на склоны родные
защитники древние храмов,
и больше не будут седыми
от мёртвого снега курганы.
Автор публикации
