Прифронтовое

Сюда такси по телефону

не вызвать, нету дураков.

Летит с водичкою с разгону

«буханка» с парой крепких слов.

 

Окно, заклеенное накрест,

поход за хлебом – моветон.

Я шлю затишье «на анапест»

в прифронтовой родной район.

 

Над головой синеет небо,

дымок за лесополосой,

и, кажется, тем, кто здесь не был,

что каждый местный в доску свой.

 

Но всё не так, как пишет пресса –

издалека не виден ад.

Родился, жил и умер в стрессе

и дом, и мой вишнёвый сад.

 

Но что страшней всего на свете,

я позабыл как голос твой

так музыкально на рассвете

дарил мне счастье и покой.

 

В преображённом местном лете

не встретишь солнце и детей.

И за кого я здесь в ответе?

И для кого жизнь веселей?

 

Полузаросшим тротуаром

крадётся кошка-партизан.

Почти забытым гримуаром

края латаю глупых ран.

 

В обряд вплетаю подорожник,

сочится жёлтый чистотел,

прифронтовой дубовой кожей

растерзанных касаюсь тел.

 

Из глубины легенд запретных,

порою, просто наугад,

Рецептами веков заветных

я воскрешу вишнёвый сад.

 

И поднатужившись, с кряхтеньем,

верну район прифронтовой

в те довоенные мгновенья,

где дом, и сад, и голос твой.

2023