Son House
Мне утром почтальон принёс письмо –
Печальной вестью распечатано оно.
В нём говорилось: “Друг, бросай дела,
Поторопись, твоя любимая мертва”.
Я наспех бросил вещи в чемодан
И не заметил я пути, как был уж там.
Она лежала на доске для мертвецов.
Я подошёл и заглянул в её лицо.
До Страшного суда лежать здесь ей…
Вокруг, казалось, тысячи людей.
И я не знал, как сильно я любил,
Пока не оказался средь могил…
Когда её засыпали землёй,
Я медленно один побрёл домой.
“Прощай, моя любовь, моя сирень,
Мы встретимся с тобою в Судный день”.
И по утрам теперь я в комнате молюсь,
И душу мою прочь уносит блюз,
И каждый день наедине с собой
Я чувствую внутри тоску и боль.
Хорошие бывали времена,
Но жизнь теперь уныла и темна.
Не будет больше мне так хорошо,
Покуда божье солнце не зашло.
Не будет более души моей под стать,
Которую бы просто смог обнять.
Автор публикации
