Одно лишь солнце, и столько облаков,
Одна мне жизнь и столько в ней годов,
Одна толпа и сотня дураков,
Прожил, перелюбил — и был таков.
Никто не вспомнит сломанные руки,
Бег под дождем, собаку во дворе.
Никто не загрустит в таинственной разлуке…
Никто не вспомнит обо мне…
И мне не больно! Мне уже привычно.
Стихи ведь не душа, а маята.
Я понял, вынес: быть живущим — неприлично.
Я знаю, Норны, — режьте сердца провода.
Я годен. Подготовлен скучным вздохом
И мокротой тоски в глазах.
Я с вашим не-небесным богом
Не собираюсь спорить о делах
Небесных. Там другое лето.
Там нет зимы, что в мае постучит,
Там нет «когда-то» или «где-то»,
Там нет «обыденность» и «быт».
Но я так грешен: кто меня до-пустит?
Хотя б из вас — кто сделать это б смог?
Никто.
Запоминают только лучших.
Но знаю я, что меня помнит Бог.
Автор публикации
