Вот синего неба осколок в груди ,
Вот – жёлтого леса …
И что там ещё впереди , впереди ,
Гуляет повеса !
Срывает листок мокро – серая мгла ,
Беспечен , беспечен …
Он думает будет вся жизнь , как игра ,
Весёлый кузнечик !
Но деревце тянет упряменький ствол ,
Годами , годами …
Где ствол стал столом ,
Где последний ваш дом ,
Скрепили гвоздями .
\ 1987 г . \