От небес и до земли с поклоном,
Мне не быть такими как они.
Водку пополам с одеколоном,
Пил с горла, спаси и сохрани!
Не писал, ночами еле трезвый,
Не кричал, хотя хотел кричать.
Я внутри пускай, не в меру резвый,
На челе моем не та печать.
Мне мечтать, да что-то не выходит,
А без этого, какой же я поэт?
Год за два не торопясь уходит,
Все минует или менуэт.
Мне бы хоть немного бы коснуться,
Стать такими как они хоть раз.
Тщетно все, пора бы и проснуться,
Шоры снять с моих нетрезвых глаз.
Все понять или принять на веру,
Позабыть, что было не со мной.
Верить сложно, даже пресвитеру,
Все что было, будто сон дурной.
Так-то так, скажите мне по чести,
Нет, молчите, я и сам пойму.
Пусть нальют покрепче, так по двести,
Только честь извольте никому.
В тишине забытого притона,
Не Есенин, ну так что ж с того?
Нет такого Божьего закона,
Я пишу от памяти его.
Пусть не он, и близко не стояло,
Ну, так вроде бы и он не я.
Мне поэтом быть выходит мало,
Мало быть, всей правды не тая.
Мне признаться надо откровенно,
Не Есенин, верно, так и что ж?
Я не он, и это, в общем ценно,
Если каждый на себя похож.
Автор публикации
