Каждый сходит с ума по-своему,
Так как боль его душу дерет.
Крикнет разум: “Пока, до скорого! ”
И от гибели тело спасёт.
Словно море внутри бурлящее,
Стонет и зверем диким орёт.
Боль измучилась, душа пропащая.
Богу даю её, он не берёт.
Вот и мечется разум по памяти,
Ходит по снам то туда, то сюда.
Молча плачет, как нищий на паперти.
То ожидает большого суда.
Склеить, заштопать ветошь заплатою,
А сердце и душу в единый кусок.
Что служит мерою, что служит платою?
Совесть иль правда, иль воли глоток?