И как металл, расплавлены сердца,
Из них скуют, чего угодно “вышним”.
А тугоплавкие – в объятия отца,
Того, чей предан ныне голос свыше.
И счастье перековано в клиники,
А детство перековано в винтовки.
Нет места больше там любви.
И вам нет места, если вы не ковки.
А тем, кто ковок- новые мозги,
Оружие блестящее из-за границы.
А в души – тьму, не видно там ни зги,
Не видно в ужасе пылающие лица
Детей и матерей, что так мечтали
Босыми вместе по родной земле…
Их предали. Без мира вы предали
Их прах зардевшейся земле.
И цифры голые корявыми шлепками
Бьют по гудящему Аум.
Историю творят они размашисто, мазками,
Не ценят души, лишь холодный ум.
Им не понять, что нет в России
Ни ковких душ, холодного рассудка,
Лишь трепет нежной дали синей,
Напев варгана, трель пастушей дудки,
И шелест трав в степи бескрайней,
Тюльпаны, маки меж вершин,
И первоцвет в лесу – нежданный, ранний.
И птичья трель среди осин.
Глубокие глаза озерных гладей,
Искристый снег родных долин,
Крезь, балалайка, гомон бабий;
Легенды русских, манси, кабардин.
И счастье есть, любовь без края,
Любовь без зла и без границ,
Любовь под перелив башкирского курая,
Любовь над дымкой всех родных столиц…
Автор публикации
