О, Фрида – маленькая раненая птица
Чьи крылья терн пронзил насквозь
Обильно кровь из ран твоих сочится
Но ты стремишься быть с землёю врозь
Враг – терн не прост, он цепок и коварен
Лишишься сил своих борясь в его цепях
Исход судьбы такой заведомо печален
Висеть распятою тебе в тугих ветвях
Однако, дух живой явит метаморфозы
И ты мучительно сдираешь перья прочь
Пускай гневятся небеса швыряя грозы
Олень с лицом твоим смеясь унёсся в ночь
Судьба бывает редко без сюрпризов
Вот некто вырезал из терна девять стрел
Гибриду странному охотясь бросил вызов
И жила тетивы познала свой предел.
Святая Смерть срезает ветвь тугую
И дланью тощею кладет у ног твоих
О, если бы могла ты выбрать жизнь другую
Не разделенную любовью на двоих…
Так много если. Жизнь несовершенна.
Устало сердце, свой умерив стук,
Пустое тело в старой роще терна
Собою вечный перемкнуло круг…
Автор публикации
