Мне больно оттого, что Вы больны не мной,
что не прийти мне запросто на ужин,
что пролетая тихо над землёй,
следов я наших там не обнаружу.
И в дом бревенчатый, за день до сентября
мне не ворваться, опрокинув вёдра,
и не спасти. Волос волнистых прядь
легла на лоб. Но тот же профиль гордый.
Я эту боль не стану вытравлять,
пускай мне душу вывернет наружу.
Пишу в словах упрямо букву «ять».
Нет никого верней тех, кто не нужен.
Колокола гудут по всей Руси,
и я, сжимая гроздь рябины зрелой,
прошу у Бога: «Может, воскресишь?
Чтоб долюбила, дождалась, допела».
Автор публикации
Ирина Троицкая (Эфт)
Комментарии: 3Публикации: 20Регистрация: 07-10-2021
“…Чтоб долюбила, дождалась, допела.”
Браво!