Я маленький робкий чудак-мотылёк,
Дразню, заигравшись, собой огонёк,
Возможности с ним измеряю свои:
Из нас двух кто крепче, сильней силы чьи?
Но ветер подул, разгорелся огонь,
Большой уж, кусается, только затронь!
Теперь не смогу я его победить,
Моим тельцем слабеньким не потушить.
С огнём, однозначно, во мне нет родства,
И я отступаю. Но шепчет листва:
Меня ты предательски бросишь, мотыль,
А как же твои идеалы и цель?!
Листва, хоть тиха, но словами взяла,
Мне веры в значенье своё придала,
К тому ж, понимаю, что кроме меня
Листву никому не спасти от огня.
И вот я, уж смелый чудак-мотылёк,
Из внутренних недр клич победный извлёк,
Сближаясь вплотную, кричу языкам:
Теперь не боюсь и листву не отдам!
Бесстрашно бросаюсь в пучину огня:
Ловите, хватайте, сожрите меня!
Огонь закрывает меня, мотылька.
Пусть даже герой – смерть всегда нелегка.
Вдруг небо разверзлось! Лавина дождя
Обрушилась вниз, никого не щадя,
Исчезло всё, скрылось в густой пелене!
Глаза открываю. То снилось ли мне?
Вот – я, вот – рука, не крыло мотылька.
А дождь за окном всё идти продолжал…
поэт - ранимая душа
Автор публикации
