Прозвучал дальним эхом

твой голос и смолк.
Где-то мы потерялись

в бездушии мира.
Жизнь — дерюга,

а вовсе не ласковый шёлк,
мы же в ней,

как мишени стрелкового тира.

.

Беспорядочно бьёт

пересудов шрапнель,
донимают

прицельные выстрелы сплетен,
будто мы

укатили с тобой в Куршавель,
или вроде как

я на Мальдивах замечен.

.

Что ни выстрел по нам,

то опять в молоко.
Я всё чаще

с досадой взираю на промах.
Друг от друга

по-прежнему мы далеко.
И виновен в том я —

нерешительный олух.

.

Прозвучал дальним эхом

твой голос и смолк.
Затерялся он

в дебрях досадливых буден.
Горизонт

затуманил отравою смог.
Кто был прав, кто не прав,

но об этом не будем.

.