Вьются надо мною рифмы-осы.
Жалят и спасенья нет от них.
Смотрят на меня родные косо:
Делом бы занялся лучше псих.
Раньше рифмы были мотыльками,
Осыпали золотой пыльцой.
Как они заманчиво порхали!
На перо садились, на лицо.
Это старость их переродила,
Превратила в жалящих Не рад
Я привычке рифмрвать, но силы
Нет, чтоб прекратить. Уже как ад
Дни и ночи в яростной погоне.
За цветастым, емким словом. Мне
Пребывать заказано в покое
В радостях простых и тишине.
Не дано мне жить семьею, домом.
Я вдали от всех, как на юру.
Бесом или ангелом ведомый?
Знать не знаю, но таким умру.
18.09.19.
Серия публикаций:: Из цикла "Муза"
Серия публикаций:
Одна печаль поэта гложет,
что рифма памятник не сложит.