Добавлено в закладки: 0
Нет на прорву карантина.
Владимир Маяковский
Поэзия стоит на трех китах:
На рифме, на размере и на смысле.
Их увязал в единое – и вышли
Стихи. Не смог и – опус на пятак.
О смысле не заботясь, гнать строку,
Слух услаждая рифмой и размером,
Легко и выгодно. Ведь простаку-
Читателю припасть легко к химерам,
Искусно созданным. Он мозгоблудство
Извечно принимает за искусство,
Считая: если автор – член Союза
Писателей, то как же может муза
Чушь выдавать? Да и звучит-то гладко.
Тут, видимо, мудреная загадка.
Наверное, умен, талантлив так
Поэт, что не до каждого дойдет.
«Скажу: не понял – скажут: идиот», –
Решает замороченный простак.
Кто ж хочет дураком предстать? И вот
Глаза закатывает обыватель,
Восторг изображая от стихов.
На это у него уменья хватит.
Он умного всегда играть готов.
И невдомек поклоннику-глупцу,
Что он поет осанну хитрецу,
Талантом обделенному. Не худо
Живется от поэзии Иуде.
Ведь редки те, кто вкусом и умом
Наделены, как говорят, с пеленок.
Скорей всего бесхитростный ребенок,
Не думая, что будет с ним потом,
Заявит громко: «А король-то голый!»
Уста младенца истину глаголют.
И ясно станет людям всем, что тот,
Кто слыл поэтом, бездарь-виршеплет.
Стихи его – вода, к тому ж мутна.
Войдешь – по щиколотку глубина.
Да вот беда: нет мальчика – и залом
Бессмыслица владеет часто – заумь.
1.03.14.
Из цикла "Копья и стрелы"
Автор публикации
8 комментариев
Выберите тарифный план, чтобы оставлять и просматривать комментарии100
490
1190