Я всё равно тебя по-прежнему люблю,
Хоть бью наотмашь и грызу тебя словами,
Из самолюбия молчанья не терплю,
И издеваюсь изощрённо. Кружевами
Укрыто тело, но его не скроешь так,
Любовь же также видно под издёвкой,
Жестокость порождает нежность, знак
Ты дай вновь мне… Затянута шнуровкой
До боли жёстко талия, мой стон
Не слышишь ты, не видишь то глазами…
И властен над любовью тот закон,
Что бумеранг вернёт охотнику. Слезами
Не вымолишь прощенья никогда:
Весной той ты, а этой я покаюсь,
Вину свою ты искупил сполна,
Виновна я теперь, и даже не скрываюсь.
Я нож вложу покорно в руку, ты
Убить меня или порезать можешь…
Мне на могилу принесёшь цветы?
Я цвета крови обожаю розы…
Но только не молчи, посмертно хоть
Ты одари меня своею фразой,
И вспомни как трепала нервы я,
Какою я была с тобой заразой…
А следующей весной я вновь приду,
Белёсым призраком склонюсь над креслом старым,
В котором ты нечаянно заснёшь,
Домой вернувшись до смерти усталым.
Страсти смертных
Автор публикации
Многие читатели, а также примитивные поэты считают, что все произведения авторов должны быть автобиографичны, такой бред порою можно увидеть в сети. Что поделать, литература, а особенно поэзия доживает свои дни… Нас, настоящих поэтов осталось единицы…