Добавлено в закладки: 0
Автор роняет слова уверенно, ни о каком косноязычии не может быть и речи.
Все они проверены, каждое на своём месте. Городская лирика взвешена,
без лишнего минора и без воспевания различной мишуры:
«Мой ангел, златокудрый и наивный,
Куда тебя сегодня занесло?
Ты в камере на станции Спортивной
За барышней плечистой нес весло,»
Пейзажи скорее акварельны, одуванчик в них живёт с таким же достоинством,
как и роза, никто не выпячивается, каждый вносит в полотно автора посильную
лепту:
«На болоте зреет клюква,
В огороде – кабачки.
А ромашка в белой юбке –
Это Золушка почти.»
Даже Парижа её героям хочется не так, что «увидеть и умереть», а сквозь призму иронии,
не переходящей в сарказм, и нативной культуры, въевшейся в душу основательно:
«…Ей хочется до одури в Париж,
Да чудится: шагают с наших крыш,
Ожив, скульптуры.»
Вот такой автор. Даже про самое сокровенное читаем и не морщимся, ведь при его описании
он не употребляет излишних натуралистических терминов:
«словно хозяин джунглей
моего нектара
собирающего дань»
вот и вся физиология… А что, я за!

28 комментариев
Выберите тарифный план, чтобы оставлять и просматривать комментарии100
490
1190