Гуляя от свалки к свалке, сейчас их очень много вокруг, я смотрела, что люди могут выкинуть: вышедший из строя электрический чайник, порванное платье, объедки, пустые бутылки, книги. Удивившись своей находке, я подошла чуть-чуть ближе, бесцеремонно подвинув хозяина этой сокровищницы. Выслушав его сонные ругательства, я смогла пройти к цели. Это действительно была книга. Толстая синяя обложка, крепкий переплет, пожелтевшие страницы, смазанные строчки и еле заметное имя автора. Начиналась его фамилия на букву А, больше ничего понять было нельзя.
Первая страница, которая почему-то была почти полностью заклеена скотчем, показалась мне очень странной. Нет, не потому что большая ее часть скрыта, дело в другом. Там не было введения или предисловия, никакого напутствия для читателя, к чему он должен быть готов или как сесть, прежде чем начать читать. Ничего.
Я перевернула страницу, на второй красовалась жирная клякса, толи шпроты, толи просто масло, запаха уже не было, точнее он был, не забываем, что какое-то время книга обитала на свалке. Под кляксой стояла дата издания 19.. год. Как странно, вся книга, каждая ее страничка была чем-то заляпана: тут я нашла и просто воду, которая смазала третью главу, где главный герой пытался успеть на автобус, удалось ль ему это – я не знаю; пятно от томатной пасты, разлеглось прямо на абзаце, где он встретил свою жену, имя которой мне стало известно позже, даже чернила и что-то липкое. Добрая половина книги была испорчена.
Я пролистала ее до конца от одного твердого синего картона до другого и ничего не поняла. Вот главный герой, описывает свое детство, ромашки пряники конфеты, потом парочка склеенных страниц и он уже покоряет горы, затем три пятна подряд, и я вообще не понимаю, как он докатился до жизни в катакомбах, всего две кляксы из чернил, а он уже встретил ее – свой свет в темном царстве и единственный шанс стать счастливым. После клякс было два неудачных бутерброда, они точно упали маслом на страницы, как знаток и везучий человек, могу вас в этом убедить. После падения хлебобулочной империи, он ушел от своей солнцеликой и попал куда-то с другом на пару, это были белые покои, описанные ужасно сумбурно.
Я перевернула страницу дальше, а дальше провал, два пустых листа и один вырванный, все, картина испортила. Наконец, самый последний, самый чистый лист. Он отличался от остальных: бел идеально белым, вверху стояла дата 23 марта, это был чей-то дневник. В нем была одна последняя запись:
«Теперь я готов быть счастливым».
Я закрыла книгу, которую приняла за художественную литературу, заварила чай и села в кресло. Запах бергамота и вкус лимона немного отрезвляли сознание. Неужели, это была чья-то жизнь? Если да, то, как кто-то смог выбросить ее на помойку.
Я отпила чай, столько мыслей в голове, все эти несвязанные, на первый взгляд, события, которые я прочитала, проносились перед глазами. И все они наталкивали меня на один вопрос: «Неужели, чтобы быть счастливым, нужно готовиться?».
Автор публикации
