TW: розовые, слишком розовые очки
Золото высыпается горстями из твоих волос, когда я, улыбаясь, перебираю их сухими ладонями. Я не люблю август, но этот — особенный, потому что этим августом ты подарил мне май. Куда это глупое солнце убегает? Опять хочет спрятаться от нас за горизонтом — как ребёнок, скрывающийся за дверью. Последними лучами оно так же посмеивается, думая, что мы никак его не обнаружим.
Да было бы нам до солнца какое-то дело!
У нас есть мы и бесконечное ромашковое поле. Ты лежишь весь в цветах, такой милый и смешной, уютный, сахарный, карамельный, уже даже не хочешь казаться мужественнее, крича о том, что все эти ванильные лежания в поле — для глупых и наивных романтиков.
А может, ты просто и есть романтик?
Я поднимаю ноги высоко-высоко, пятками будто касаюсь неба, а ты касаешься губами моей шеи. На самом деле, трогая небо, я ощущаю тебя, потому что небо — это мир, а мир — это ты.
И через несколько минут лежать у тебя на плече чертовски потрясающе, я даже забываю о том, что это реально. Ты тоже забываешь, теряешься где-то в пространстве, но… самое интересное то, что это междумирье, где мы растворяемся, у нас одно на двоих.
А наши секретные ключи — маленькие точки на руках.
Небо почему-то такое яркое, уже тёмных цветов, будто чернила пролили. Ночь так быстро подкралась, а мы, прячась в мире слащавых иллюзий, так и не заметили.
Эй, а какая разница, где мы? Почему нельзя быть там, где хочется?
В том и дело, что можно, так что мы забудем про ночь, про день, утро, вечер, ночьденьночьденьночьдень и просто будем жить в придуманном нами мире. Отличная же идея, да?
Решено, мы переезжаем.
Автор публикации
