Снова идёт дождь. Тяжёлые капли медленно падают в хлюпающую грязь. Сегодня, кажется, суббота. Я смотрю в окно и пью чай. Что было на этом месте раньше?
Миллионы лет назад здесь, возможно, росли кремниевые деревья, которые затем сменили папоротники и секвойи, сами со временем превратившиеся в янтарь. Проходили ли здесь лохматые мамонты и пробегали ли осторожные олени, спасаясь от острых, как обсидиановый топор древнего человека, клыков саблезубого тигра? Да и были ли сами обладатели обсидиановых топоров? Вели ли в цепях невольников на рынки и проезжали ли по такой же топкой, как и сейчас грязи пушки Наполеона?
Когда-то я нашёл на этом месте пятикопеечную монету с двуглавым орлом. Кому она принадлежала? Потерял ли её сапожник, выпивший изрядно вина в трактире и не донёсший до дома. Или обронил сухонький цадик из рваного кармана своего длиннополого сюртука.
Чем оно было раньше, это место? И чем примечательно?
А может здесь ничего этого никогда и не было. Просто кусок земли и край неба с вечным дождём, в котором и времени тоже нет. И это не я за ним наблюдаю, а оно за мной. Оно смотрит на меня фиолетовыми ягодами позднего винограда, растущего здесь, сколько себя помню. Смотрит глазами чёрной галки, залетевшей неведомо откуда и сидящей на дереве под дождём. Пробует меня на вкус этим чаем, желая растворить в себе до капли.
Сколько мне лет? Документы обманывают, а немногочисленные знакомые, когда я их спрашиваю молчат либо отводят глаза. А что, если я сам и есть это место?
Всё так же идёт дождь. Тяжёлые капли медленно падают в хлюпающую грязь. На дереве сидит чёрная галка. Человек за стеклом пьёт чай и смотрит в окно.
Автор публикации
👏👏👏
Спасибо, Надежда, всё собираюсь со стихов на прозу перейти, да всё никак не дойду.
Очень понравился Ваш рассказ.
👍👍👍💯.