Наши чувства цвели лютиками, летними солнечными цветами. Жаль только, что к осени они умирают.
Зато какая летом была пышность! Сладко, ярко, красиво, будто в книжном романе или в каком-нибудь замечательном известном (или не очень) фильме.
Только опять же не стоит забывать, что после свадьбы чаще всего мы видим титры или эпилог, а затем — пустота. Вопиющая и кричащая нам о чём-то, о чём, видимо, знать мы уже не должны. Писатель и сценарист являют нашим глазам лишь приторно-сахарную часть, а остальные невзгоды оставляют за кадром: уж герои сами как-нибудь разберутся. Да только разберутся ли, если всё время до того они жили под покровом автора, а теперь вдруг неожиданным образом этот покровитель исчез. Что тогда? Что случится с героями? Сумел ли автор сделать их не только живыми, но и мужественными, сильными, научил ли он их держаться за руки даже в самые страшные бури?
Об этом мы никогда не узнаем, потому что то, что творится с героями после, неизвестно никому, даже их творцу. Нет, конечно, может быть, у создателя и мелькали мысли о том, что произойдет далее, но, раз не перенеслись они на бумагу, а если уж учесть наш век, скорее, на экран какого-нибудь технического устройства, то их судьба — мрак.
Вот и наша судьба, эта лютиковая любовь оказалась недописанной. Пришла осень, автор впал в известную всем “межсезонную хандру”, перо где-то затерялось, а мы с тобой, грустно пожав плечами, осознали, что все, видимо, конец.
Кажется, у автора не очень хорошо вышел твой портрет, иначе и объяснить нельзя, почему твои чувства угасли, твой лютик завял, а мой еще несколько месяцев цвёл: даже зимой, сквозь боль и холод, всё равно распускался и до невозможности прытко старался эту жизнь свою сберечь. Зачем? Даже мне непонятно, но факт остается фактом. Может быть, автор просто лучше постарался, вырисовывая мою личность, так что ее семя, осевши во влажную землю, начало вдруг прорастать и тянуться к свету, а твое, видимо, автор просто не докинул, уронил на какой-то серый камень, вот ты и остался потом догнивать — без помощи создателя ты уже был никем! Лишь моя личность, получив почку, взросла, а твоя, оставшись ни с чем, так рано увяла.
И, чёрт возьми, какая радость, что наконец-то и мой лютик осознал, что стремиться-то некуда: автор нагло сбежал, ты умер, и в этой глупой трагедии остался только мой одинокий цветочек. “А! Пропади оно всё пропадом!” — на этой ноте и мой лютик выдыхает в последний раз. Ложится в могилу, чтобы превратиться в перегной и дать почву для новых чувств, надеюсь, уже не лютиковых, а, например, еловых — таких, чтобы и зимой, и летом, и весной, и осенью.
А ты, автор, покинувший нас так незаметно, даже не предупредив, иди к чёрту! Всего хорошего!
21.03.2020
Автор публикации
