Мерзость. Я иду вдоль ночных улиц. Фонари слепят. Ещё и героев-любовников кишмя кишит. Больно смотреть.
Дома я сбросил с себя всю ненужную одежду. Тишина. Но её грубо перебивают звонкие голоса за окном. Это мужчина и женщина. А может, они и моложе. Не пойму. А к черту. И не нужно.
По вещателю болтают, что появился некто, бегающий со страницей непонятной книги. Он даёт людям читать её, а толпа эта меняется после прочитанного. Что за время сейчас, совсем сдурели. И кто поверит в это?
Даже фотографию влепили. Ну и уродец. Улыбка до ушей. И глаза у него такие…блестят, будто влажные. Встретил бы такого на улице, не улыбался бы больше малец. А чего он лыбу давит-то? Говорят, он знает, что такое любовь; из книги вычитал, точнее одной её страницы.
Тоже мне герой страны. Даёт читать, да ещё небось деньги берёт у тех, кто просто держит, нет, смотрит на эту страницу. Да и почему ему все верят? Не было любви, жили хорошо, а тут на тебе – нашли. Нет любви у нас! И не будет. Мошенник этот тип. Любитель языком почесать, лапши навешать.
Завтра тяжёлый день. Ложусь в постель раньше обычного. В голове пробегает мысль: “А чего это те под окном вместе были? Мужчина и женщина…А впрочем, всё равно”. Проваливаюсь в сон. Так хорошо. Там уютно в моей большой кровати.
Ну и гадкий был сон! Наслушался, насмотрелся всякого, теперь бандит этот приснился. Я не знаю его, но уже ненавижу. Да. Ненавижу. Это чувство у нас обыденное. И живём прекрасно без чуши всякой. А главное – такой счастливый был этот преступник во сне. Такой тошнотворный…плюнул бы в его сверкающие бусинки вместо глаз. Всё утро испортил. Убил бы.
Шагаю по площади, решил срезать. А людей-то как гаденышей в муравейнике. И на странность, все такие добрые, улыбаются прямо в лицо. Гадко. Гадко. Будто заболели все. Там девушка смеётся так звонко и заразительно, что и парень рядом начинает хохотать. Там за руки держатся. Не верю глазам. За руки! Утром, когда даже не пятница, день посещения! Вдруг становится так дурно, что отвожу взгляд от них и пытаюсь вовсе не смотреть на людей. “Болезнь. Это какая-то болезнь”.
Не успеваю забыть увиденное, как прямо передо мной, в центре площади образовалась толпа. “Что же на этот раз придумал парламент?”. Но позже я понимаю, что это толпа образовалась незаконно.
Со всех сторон голоса. Я слышал много голосов, но таких звонких, таких счастливых никогда, даже при Великих Выборах. “Что же такое?”. Вдруг я вижу знакомое, уже ненавистное мне лицо. Да. Это точно тот бандит. И в руках у него ничто иное, как страница. Мятая, истертая, гадкая страница. И лицо его тоже гадкое.
– Можно и мне подержать? Я читаю быстро!
– Тогда я следующий.
– А можете пересказать, о чем там?
– Нет-нет. Каждый должен прочитать сам,
иначе не узнаете, что такое любовь, – говорит их новый герой.
– Чушь твоя любовь! – кричу из толпы, пытаясь пройти к нему ближе.
– Почему же моя, любезный? Она общая. Я делюсь ею.
– Лучше бы работать пошёл! – продолжаю я.
– А я и работаю. Дарю вам новое чувство. Прочитаете? – вдруг тихим, почти ласковым голосом произносит он. А мне слух режет. “Ни за что”, – мысленно отвечаю и ухожу подальше от толпы.
“Болезнь. Не иначе”.
День не заладился. Сон ужасный, утро гадкое. И на работе все только и болтают о новом спасителе всего мира. А виной всему этот олух. Любовь он дарит. Головную боль и только! Засадить такого надо.
*спустя два года*
Я вынужден скрываться. Человек, которого я ненавижу больше, чем кого либо, стал всеобщим героем. Как же. Он же любовь им подарил. Любовь! Слышать нет сил об этом, не то что говорить. Я скрываюсь, иначе стану таким, как он, как все. Любить начну. Меня в пот бросает от этого слова. Даже испарины на лбу. Вот, до чего довели страну. Мир! Любить начали. А я ни за что не стану читать их гадость. Лучше умру!
Уже около двух лет я не контактирую с людьми. Сначала всё было хорошо, ходил на работу исправно, с друзьями выпивал по выходным. А потом вдруг все изменились. Полюбили! Друзей я и не видел больше. Женились. И горят своей этой любовью.
Признаться, порой мне скучно одному. Я выкупил дом на окраине города, и никто сюда не суется. Выглядит он страшно, развалюха ещё та. Не нравится их влюблённым сердцам.
А мне очень даже! Тихо, спокойно и без любви.
Но последние недели для меня – мучение истинное. Хочу сказать кому-то, как ненавижу всё это, а некому. Ничего. Зато не болен.
По вещателю то и дело говорят о любви, о герое, который её подарил, о том, что все, кто не познал любовь, должен посетить библиотеку и прочитать заветную страницу 354. Они даже построили библиотеку для книг о любви. Но пока что там только эта страница и ещё одна книга. Говорят, толстенная до невозможности. Книга. О любви. Ещё и толстая. Говорю же, мир сходит с ума!
Мне всё сложнее находиться в одиночестве. Но и к ним, влюблённым, не хочу.
Ночью мне приснилась девушка. Видел её впервые. Красивая. Гадкая тоже, потому что говорила мне о любви. Что это такое? Она говорила, что хочет, чтобы я полюбил её. Не знаю как. И ни за что!
Днём я не мог отвязаться от мыслей об этой девушке. Красивая всё же. И кажется, не такая и гадкая.
Ненавижу этого героя! Что за чувство он навязал всем. Убил бы…
Следующей ночью я снова увидел во сне ту девушку. Не понимаю, что это за чувство. Хочу ненавидеть и её, но не могу.
Навязчивые мысли не покидали. Я начал думать о том, чтобы найти эту девушку. Для чего – не знаю. Я должен понять, что это такое внутри меня. Дикое чувство сидит и сковывает все мои органы.
К вечеру я пришёл к страшному для меня осознанию. Возможно…это и есть их гадкая любовь. Я должен прочитать ту страницу. Иначе как я пойму, что это?
Нет. Нет. Ни за что. Ненавижу людей и их любовь. И героя этого с потрепанной страницей я ненавижу!
И всё же…что это?
Автор публикации
