Если я заболею

Сподобил меня Господь ощутить боль в районе рёбер. Не то, чтобы ребро сломал. Не, где-то глубже. Жена говорит, желудок. Мол, жрёшь, что попало. Вот тебе и попало что-то. Звони в больницу. Надо к врачу попадать.

А требуха и правда внимания стала требовать. То там кольнет, то тут как ножом ткнёт. Кажется, словно ёжика проглотил – ворочается, гад, да так, что скрутил винтом. А я ведь ни морского, ни лесного ежа не ел. Я их вообще боюсь. Однажды на море на ежа сел. Теперь понимаю и ежей, и тех социологов, которые говорят, что лишь пять процентов севших на ёжика вспоминают собственно о ёжике. Я как раз из этих пяти процентов.

Вот и давай я звонить в больничку. Записаться. Теперь же просто так к врачу не попасть. Нужен или мощный блат (СССР, где ты?!), или за месяц записываться в личном кабинете через интернет. А если у меня месяц назад ничего не болело? Ну, это никого не волнует. Мне в регистратуре так и сказали:

– Дядя, то не наши проблемы! Нужно свой организм хорошо знать и у него спрашивать. Следующий!

«Ах, так», – подумал я. «Буду домогаться через интернет. Нечего ноги мозолить в очереди».

Прикупил пива. Сухарики.

Сел на диван и давай звонить. Мне соседка сказала, что дело это долгое. Есть у неё опыт. Вот и запасся.

Звоню. Электрическая барышня вежливо сообщает, что мой звонок для них очень важен. И поэтому они обязательно его запишут в свой архив. Потом предложила целый ассортимент звонков. От разных болезней до разных врачей.

Сижу, слушаю, когда она меня с врачом соединит. Она ещё чуть рекламы тарифов сообщила. Потом говорит:

– Сейчас все операторы заняты. Перезвоните позже!

Посмотрел я внимательно в трубку. Умом понимаю, что с электрической дамой материться не стоит. Тут даже жена подумает, что у меня с головой не всё в порядке.

Набираю снова номер…

В общем, набирал я так три баночки пива и две пачки сухариков.

Потом что-то звякнуло в трубке, буркнуло, и мужицкий голос спросил:

– Тебе чего надо?

Честно говоря, от такого «здрасьте» я слегка обомлел.

– Врача бы мне, – ответил с сомнением в голосе.

– Всем врач нужен, – буркнул мужик. – Да не все к нему успевают.

– А вы кто? – неуверенно спросил я.

– Вирус, – хихикнул голос. – Тебе какой нужен?

– Вирус?! – мне стало не хорошо. – Мне не нужен вирус! Мне доктор нужен!

– Ладно, мужик, не дёргайся, – усмехнулся вирус. – Монтёр я. Проблема у нас со связью. Сейчас я тебе оператора дам. Ты с ним про доктора договаривайся.

Сказать, что мне полегчало, ничего не сказать. Я ж и вправду подумал, что наступила всеобщая цифровизация, и какие-то вирусы теперь и по компьютеру могут прыгать прямо в квартиру!

В общем, договорились с доктором на пятницу. Единственное требование – сутки ничего не есть. Будут сок желудочный брать.

Жена смеётся:

– Из тебя, как из берёзы, сок выжимать будут. Недаром ты такой тупой.

Хотел, было, я зарядить плюху ей. Но не смог – женщина же. Их трогать нельзя.

В общем, сутки я не ел. Единственное, что позволил себе, это в четверг пару стаканов портвейна у соседа, Васьки, выпить. День рождения у него был. Но всё по-честному – без закуски. А так, все установки доктора выдержал. Тяжело было, но я же мужик?

В общем, пришёл в клинику. Мне дали какую-то кишку. Мол, глотай. Сок потом сам потечёт по трубке.

Наше дело маленькое. Заглотил. Жду. Сок побежал. Такой розовенький. Булькает в бутылёк.

Медсестра как увидела эту картинку, чуть в обморок не брякнулась.

Кричит:

– Доктор, доктор! У больного желудочное кровотечение!

«Ничего себе!» – думаю. – «Вот ёжик! До чего довёл! Сейчас я тут кровью изойду!»

Доктор примчался. Меня на кушетку завалили. Трубку чуть не с глоткой выдернули. Бутылку схватили и умчались куда-то. А медсестра так жалостливо на меня смотрит. Готовится, поди, уже отпевать.

А у меня желудок, ну хоть бы каким краем заболел. Нет! Живу, лежу. Никаких симптомов. Одна лишь жажда. Всё же вчера без закуски.

Хотел попросить водицы у сестрицы. А тут доктор влетает. Злющий! Аж до красноты на щеках.

– Вон! – орёт, – из моей больницы! Чтобы я вас тут не видел! И чтоб вы сюда больше не приходили!

Вот это облом, думаю. На меня давно так никто не кричал. Жена, разве. Когда я аванс в карты проиграл.

А что делать? Собрал пиджачок, да и подался подальше. Потому что тут доктор, там столик, на столики всякие блестящие тяжёлые по виду медицинские предметы. Не дай Бог чего в голову эскулапу придёт.

Ушёл. Желудок не болит. Состояние хорошее. Выпить хочется. Но вопрос мучит – а что там с соком-то? Он почти как брусничный морс был.

Потом жена выяснила. Когда мою карточку из больницы забирала.

Никакого кровотечения. Обычный портвейн. Васькин. Он за ночь весь сок перекрасил. И чего было доктору злиться?!

Вчера ногу вывихнул. Вот и думаю – разговаривать мне с электрической дамой или просто ногу перебинтовать? И дома посидеть. Кто их, докторов, знает. Где у них может перемкнуть. Хирург это вам не терапевт. У него чего только под рукой не окажется. Острого.

Лучше я дома полечусь. От греха подальше