Цветочек…

­­­­За окном стоял сильный сибирский мороз за минус сорок. Густой молочный туман окутал город полностью. Казалось, протяни руку, и она утонет в этой пелене. Не было видно светящихся окон соседнего дома. Только изредка мелькали тусклые проблески от фар автомобилей.

Он стоял у окна и вспоминал ту, их последнюю зиму, когда они были вместе. Как они любили по вечерам смотреть из этого окна на город.
Он помнил нежные прикосновения её ласковых рук. Они могли говорить только взглядами, им не нужно было слов.

Из его карих глаз струилась невыносимая печаль и боль. Он ощущал угнетающее одиночество, которое казалось будет бесконечным. Как от этого уйти, он пока не понимал.

Вдруг он заметил расцветший цветок, посаженный ею.
Как будто это был знак от неё. 
Цветочек очень нежный, белого цвета на тоненьком длинном стебельке. И он тянулся вверх… Этот цветочек напоминал её бледные руки с тонким запястьем. Он наклонился и прикоснулся губами к этому родившемуся цветочку. От окна шёл холод.
— Нужно убрать его с подоконника, пока стоят такие морозы, — подумал он и переставил горшочек на обеденный стол.

Утром, проснувшись, в первую очередь подошёл к цветочку. Ему показалось, что цветочек за ночь подрос и полностью раскрыл свои лепестки.
Впервые за несколько месяцев он улыбнулся. Заварил кофе и, сидя за завтраком, не отрывал глаз от цветочка.

— Ты только живи как можно дольше, — говорил он, уходя на работу.
Он заметил, что ещё несколько таких же стебельков вот-вот расцветут, сменяя друг друга. У него появился небольшой, но всё же блеск в глазах. Он разговаривал с цветком, иногда называя его её именем. И на душе стало чуточку теплее…