Жизнь, как сон – носом в стенку,
пальцем в небо, в грозу.
Всевозможных оттенков
гальку вяло грызу
я у моря, погоды
ждать – не ждать, вот вопрос.
Расползаются годы,
словно гады. Мой рост
слишком мал, и не видно,
кто за кочкой прилег.
Лбом в стекло – от обиды,
тоже мне, мотылек.
1995