Жар июня июлем подхвачен.
Свод небесный прожарен и выбелен.
Уже месяц как небо не плачет,
и рекордами градусник вздыблен.
А Пахра, что и так не шустра,
сонно ластится нежностью бабьей.
Пробегает по ряби искра –
то плотва серебрится под рябью.
.
Речке в пекле таком не струится.
Замерла в знойной дреме картинка.
Перегретая солнцем водица
словно масло блестит средь кувшинок.
Затаилась природа и ждет
и не ропщет. Ведь ропот – крамола.
И не очень-то ропщет народ –
очень заняты мысли футболом.
.
Птиц не слышно совсем щебетанье,
псы спасения ищут в кустарнике.
Где ж ты, свежего ветра дыхание?
Где ж вы, «тучки – небесные странники»?