Опять туман. И скоро дождь
обрушится на эту твердь.
Быть может, ты меня поймёшь,
но не теперь, но не теперь.
И звёзды серою строкой
в тумане этом упадут.
Когда нибудь… Да нет такой.
И вопрошать – напрасный труд.
Весна. Ещё в тени снега.
Вода течёт холодной мглой.
Чуть зеленеют берега.
Чуть проседь в голове дурной.
Вот лечь бы спать. Да сон нейдёт.
А завтра снова новый день.
Я понимаю, что пройдёт,
как песнь закончит соловей.
Эх, спой, соловушка, ещё,
как много разного в миру.
А птичка на своём поёт.
Чего – не знаю. Не пойму.
Поёт ли обо мне, о снах,
о солнце в белых облаках,
о далях, реках, берегах,
о небе на моих руках?
Навряд ли. У неё дела
свои, которые она
прекрасно знает и блюдёт.
О том и ратует, поёт.
Не обо мне. Таков закон
природы. Каждому знаком
он с детских лет. Пощады нет
тем, кто увидел белый свет.
Автор публикации
