Добавлено в закладки: 0
* * *
За окнами июнь – лесных притворств сиянье,
дождей переизбыточных, шальных таких.
В траве густой услышу звуки покаянья,
дрожание приму от лиственной руки.
Да всё бы ничего, дожди под воскресенье –
зелёно-синим отсветом шумят во мне,
и, может, трав, букашек божьих голосенье
однажды просто прекратится в тишине.
Я в камнях, я в траве – я в сантиметре каждом,
иду, бросаю тень – энергии поток.
Огни горят в домах закоренелых граждан,
а под ногами льётся дождевой потоп.
И распадётся сине-чёрное пространство:
там хлещут воды неба по моим ногам,
по голове, плечам – такое окаянство
я не забуду никогда и не предам.
И хлещут воды неба по домам притихшим,
неся в водовороте память о шагах,
об очаге, когда-то о соседе жившем,
грехах, цветах, забытых мертвенных углах.
И как же тяжелы дожди под воскресенье –
закаменелое житьё и одиночество одно.
«Избави, Господи, и дай нам исцеления!» —
как эмбрион, плыву в ручье, плыву зерном.
А воды хлещут жёлто-синим и зелёным –
так насыщается мгновеньем кислород.
Стоит недвижно сад промокшим, обвинённым,
и я стою промокшая насквозь. И вот
застыла словно в первородье начинаний…
Июнь пульсирует дождями, говорит
на древнем языке, похожим на иврит,
меня спасая вновь от новых умираний…
Философия
Автор публикации
2 комментария
Выберите тарифный план, чтобы оставлять и просматривать комментарии100
490
1190