За кормою берег мой , таит …
Надо мной , белых чаек стая ,
И где – то вдалеке ,
Мне чужой Париж …
Ты меня простишь , родная ?!
Родина …
Лишь горсть земли ,
Пропахшей кровью нашей .
Родина … Ты на прощанье ,
Ничего не скажешь …
Помашешь мне рукой ,
Пожарищ дымных .
Родина !
Прости за наш кровавый путь ,
Под ливнем свинцовым ,
Родина ,
Мне небо синее ,
Под отчей крышей ,
Приснится ночью .
Ведь никто не слышит ,
Плачут и мужчины , сжав ,
Сердце в кулаке ,
Если вдалеке им чужой Париж .
Прости нас , Родина !
Как на чужбине можно ,
Жить долго …
На русских кладбищах ,
Давно смолкла речь , плач .
Мадмуазель , здесь почти апрель ,
А там , в снегу ёлка ,
Засевшая в груди осколком ,
Родина …
Лишь горсть земли ,
Пропахшей кровью нашей ,
Родина !
Ты на прощанье ничего не скажешь ,
Помашешь мне рукой ,
Пожарищ дымных … Родина !
Прости за наш кровавый путь ,
Под ливнем свинцовым ,
Родина …
\ 4 . 01 . 1995 г . \
Автор публикации
