Ты у штурвала, бредишь о земле,
Седьмые сутки турки просят рому.
Ты точно не отдашь меня другому,
В беспамятстве ты грезишь обо мне.
Ты видишь берег, я на берегу
В воздушном платье, как всегда – босая,
А турки стонут, компас проклиная,
Молитвами тебя я берегу,
Прокладываю путь, ведя стежок
На платье безупречно-подвенечном,
Быть может статься, путь твой будет вечным,
Кладу стежок – и сокращаю срок.
Автор публикации
Мария Ф
Комментарии: 1Публикации: 18Регистрация: 17-07-2020
