Всё о любви, о боли я пою.
И разве нет в округе ничего?
У пропасти сейчас стою,
Ведь нет тут вовсе моего.
Стою я у обрыва творчества,
Ведь ни ямбов, ни хореев нет,
Ни фантазии, пророчества,
Лишь рифма- мой корсет.
Он сжимает туго мою грудную клетку,
И птица, что внутри, не определит размера
Этого стиха.
Теперь и рифмы нет. А нужна ль?
Так что имеем?
Текст. Без смысла и рифмы,
Размера и ритма.
И вдруг – последнее есть.
За ним последует рифма,
Ведь она нужна душе,
Как твоему телу лимфа.
И можно бы подобрать созвучие
Ко всем словам,
Но разве это что-то изменит?
Ты не читал, не читаешь,
А поэзия – нелепое дело,
Без неё ты всё уже знаешь,
Да и поэту уже надоело.
Вещать тем, кто не слышит-
Бессмысленно. Это известно.
А творчество дышит
Только тогда, когда полезно.
Безумства, душевные тяготы
Я отложу на потом.
Как люди живут без грамоты,
Я проживу без стихов.
27.05.2020
Автор публикации
