Я поэт. И я пишу стихи.
Мне говорят, я не найду работу.
А я поэт. Я лишь пишу стихи,
Как будто бы писать мне их охота!
“А я поэт!” – Кричит один в толпе.
Все удивятся, если бы, хоть доктор…
А я поэт. Куда идти теперь?
Неужто где-то с этого есть проку…
“Поэт я,” – скромно прошептал
Чудак в метро прелестной незнакомке.
Та прижимая сумку отошла…
И скрылась на ближайшей остановке…
Все решено. Не быть поэтом мне.
Ведь в наше время не нужны поэты.
Да только как-то слышал я во сне:
“В какое же ещё, если не в это”
Согласен на все сто. Иногда нет мочи не писать.