Я не Ваш Булгаков
Моя Вероника, увы, я не Ваш Булгаков.
Я горе луковое, и без единого фрака.
Меня, ну просто обнять и заплакать,
И жизнь моя вся состоит из заплаток.
Я вышел пьяный из подвального бара,
Мой бульвар, Вы так схожи с бюваром.
Моя Вероника, нам быть вместе-никак
И Будучи в печали, шёл в другой кабак
Моя Вероника, ведь и ты не Маргарита
Жжёшь на балу среди чертей в Мохито
Пьяный мастер, не твое собачье дело
Чертит эстокаду визой белого на белом
Моя Вероника, ты счастлива с Никитой ?
Или это любовь, любовь без аппетита ?
Даже лёжа еблом под сапогами омона,
Помню каждую цифру твоего телефона.
Моя Вероника, я не Ваш модный Кафка
В моём шкафу цветёт забористая травка
Трамвайные пути, тихое убийства маслом
Моим словам уже после, придай огласку
Моя Вероника, я вышел из модного паба
горем обличённым во фрак, я не Булгаков.
Мой путь был буйством масел на рельсах,
Был радугой бензина в луже апрельской
Был коркой апельсина в твоём мартини
Был старой газетой в сельском сортире
И единственное чего желал я до жжения
Лишь быть предметов твоего окружения
Автор публикации
