В линиях созвездий потерялся смысл всех слов.
Небо уже не поможет сознаться,
Что толку нет от бесконечных простраций,
Строки сносит рекой, они падают в ров.
Пусть тогда мне казалось, что есть в вечности смысл:
Сохранить для иных, передать, словно дар.
За красивые фразы цеплялся, их брал,
В миллионах шедевров, будто в мусоре, рылся.
Что есть мусор? Что чудо, творение профи?
Мы отходом зовём всё ненужное нам.
Я возьму тогда, дьяволу душу продам.
И я вылью лекарства, ведь не нужен мне морфий.
Без искусства возможность есть так же дышать,
А не в этом ли суть, если верить науке?
Или верить гадалкам, что взглядом на руки
Могут судьбы читать, будто библии гладь.
Нам всем вовсе тогда здесь искусство не нужно,
Стало быть оно — мусор? И что же тогда?
Что творит тот художник, что страшно горбат?
Сотворил что поэт, захлебнувшийся в луже?
От отчаянья он в истерическом смехе
Обливал все творенья свои керосином.
Исходил от горящих строк жар очень сильный.
И в костре горел дух мыслей сказочно ветхих.
Все посчитаны страны, все открыты моря,
И идеи протерлись, как тряпки, до дыр.
Принимаем мы факты, едим рыбий жир,
Потому что таков всех порядков наш ряд.
Пусть искусство всё бренно, мы с ним совладали,
Исписали, издумали — лучше нельзя.
Что-то новое ищем, груз старья мы везя.
Мои строки опять в необъятные дали
Унеслись, в себе мысль печально тая.
Всё не ново, к тому же бессмысленно просто.
Так зачем мы кричим в пустоту, просто в воздух?
2020
Автор публикации
Новое – это хорошо забыто старое. Ваше стихотворение хорошо так под толкнуло на обдумывание…
Я очень рада, что мои стихи заставляют задуматься! Спасибо за ваш отклик.