Куда же, тройка, мчишь?
Мычишь, малыш. Мормышь
твой скушал ночью фишь.
Ты с ней заговоришь.
Я отнесу потом
послание послом.
Посмотрим, сколько слов
несёт моя рука.
Зелёная строка
тропинок и церквей,
цигарок, цвет и тень.
В Саратов. То есть, в Тверь.
Нетленная река.
За горизонтом град
гипербол, Гитлер – гад,
он сам Исламобад,
и славой на Кронштадт.
Виват, майн Херц! Виват!
Автор публикации
Povetkin | Poetry
Комментарии: 1155Публикации: 1078Регистрация: 28-06-2021
2
2
1
9