Добавлено в закладки: 0
Ничего, что сердцу больно.
Я живу ещё пока.
И с рассветом мчится тройка.
И мерцают облака.
Я живу, ещё надеясь,
что луч солнца в вышине
будет мне светить, не целясь.
И подмогой станет мне.
День проходит без оглядки.
Солнце катится за лес.
Как дела? Да всё в порядке.
Как обычно… Без чудес.
Облако плывёт красиво.
Зеленеет цветом луг.
Отчего ж в душе тоскливо?
Не приходит милый друг?
Нет друзей. Врагов послушать?
Может, дельный разговор?
Только горло ветер сушит,
как заправный местный вор.
Он свистит с вершины дуба.
Разухабист и плечист.
Ветер, где твоя подруга?
Что дрожишь, как банный лист?
И ответил ветер стоном,
разрывая облака:
«Ведь подруга та — ворона!
Чёрные её бока…
С малолетства я играю
на горниле медных труб.
И проулками летаю.
То на север, то на юг…»
Что ж, лети. Ведь был б я ветром,
то не смог бы усидеть.
И большие километры
захотелось б мне лететь.
Но не ветер в чистом поле.
И к земле большой привык.
Лишь рисую на заборе
парусами вольный стих.
Ветер, ты моя отрада.
Ветер, ты моя беда.
Мне уже летать не надо
ни сейчас и никогда.
Автор публикации
Прочел за раз ваши три стиха, этот — лучший.