Ветром сносимый мимо,
лето за летом вверх,
падал так же красиво,
словно подбитый стерх.
Ночью кричал временами,
солнце желая воспеть,
рык не являлся словами –
скрежет, а более смерть.
Волны сбивали прибоем,
брызги летели в глаза.
Надо ж, как дорого стоит
дом, где вьется лоза.
Трассы стали друзьями,
холод братом родным,
сосны долго кричали,
утром окутал их дым.
Поле с утра проплывало
мимо плачущих глаз,
как бы оно не кричало,
крикнуть не сможет для нас.
Так пробегут все недели,
месяц, за месяцем год,
путь растерзают метели,
волны утопят твой плот.
Ты осядешь в глубинке,
купишь на стену ружьё,
выстреллишь, как по старинке,
в небо, где ждет вороньё.
Внука научишь держаться
кромкою тонкого льда,
“Деда, а можно остаться?
Что ты, конечно же да! ”
Автор публикации
Shurik
Комментарии: 0Публикации: 73Регистрация: 10-10-2020
