Хмурый вечер бормочет осенней листвой,
недоволен безделием сонных дождей,
недоволен, что спор о рассвете пустой,
кофе в чашке остыло под ветер с полей.
В гнёздах старых бетонно-холодных квартир
под гитару бессонница мучает нас,
намекая, что старый седеющий мир
переспит, переждёт этот год ещё раз.
Над бульваром кофейный кружит аромат,
опускаясь на сонный ковёр из листвы,
приглушая тоску предрассветных утрат,
возводя из иллюзий дворцы и мосты.
Этот вечер уснёт, поворчав на закат,
запретив даже думать о сумрачных снах.
Этот вечер уйдёт, как кочевник-сармат,
растворившись в туманных своих чудесах.