Эта маленькая комната
и подоконник.
За подоконником – крик вороний.
Крашеная батарея.
Оборванные обои.
Смятая постель –
не для посторонних.
Гитара еще.
Рассохшиеся доски
обшарпанного паркета.
Засохшие розы
свадебного букета.
Тарелка из зазеркалья.
Порванная скатерть,
купленная по рекламе.
Ничего не свято.
Играя в зубчатый ножик
во дворе с ребятами
в своем рваном прошлом,
я становлюсь мудрее,
а может – сентиментальнее,
клаустрофобией болея,
сидя в своей старой спальне,
вспоминая минувшее детство –
минуты сплошных иллюзий,
что жили со мной по соседству
с телами сомнабул и муз и
прочего ширпотреба,
выцветшего буквально,
как мои русые волосы,
переводя банально –
старею душой и телом,
как тридцатилетняя девица,
раскрашенная налево
или направо – кому как нравится.
Влиться б
в круговорот событий,
о которых мы все мечтали,
переходя по наитию
под маской бездушных тварей,
и обойти с лихвою
хоть половину Мира,
покачивая ногою
по клавишам лимузина.
Вдобавок прожить осталось,
свыкнувшись с простотою,
что сильный всегда жрет слабых,
а слабый всегда спокоен.
Автор публикации
