В кабачке подвальном шумного Парижа,
У гарсона водки горькой закажу,
Пыльную брусчатку дождь короткий лижет,
Вспомню жизнь былую, с рюмкой посижу.
Пой гитара, я ещё не старый,
Только уж былые годы не вернуть,
Повели Россию в пропасть комиссары,
Потеряли, братцы, целую страну.
Не мигай призывно, стройная кокетка,
Если возжелаю — неуместен торг,
Я любил когда-то томную нимфетку,
Институтку в Смольном — Лизу Бенкендорф.
Пой, гитара — мы с тобою пара,
Пронеслась с востока сильная гроза,
Этой ностальгии пьяного угара,
И слезы горючей мне не избежать.
Белые берёзы здесь красивы так же,
Потому нет смысла ворошить золу,
Шарм картин прекрасных в стенах Эрмитажа,
Не заменит целый бесконечный Лувр.
Пой, гитара, видно, Божья кара,
Мадемуазели, вам налить вина?
Лучше уж изгнанник, чем среди кошмара,
В красных звёздах отблеск адского огня.
Автор публикации
Ах, напрасно Вы, месье, грустите.
Комиссары сгинули в былом.
Почему ж Вы, сударь не хотите
Из Парижу, да в родимый дом?
Возродить Великую Россию,
Послужить Отечеству в боях?
Сколько стоит Ваша ностальгия?
Хватит на винишко в кабаках?!
Каждый решает свою судьбу.Интересно написано. Повеяло 19 веком.
Геннадий, замечательные строки. Благодарю.