Добавлено в закладки: 0
Пришла в квартиру я к отцу. Его жена
мне протянула молча яблоко, взамен
украденного папы.
Вся в чёрном: платье модное до каблука,
на шее гематит. И острые носы
у глянцевитых туфель.
А в белых ровных пальцах восково блестит
не мельба покрасневшая, и не пепин,
а Гренни Смит зелёный.
Без червоточин, без бочков и без морщин,
мертвецки симметричное. Косым дождём
не ласкано, не сбито…
Наливом белым, солнце, сплюснутым бочком,
цеплялось за сучки ветвей. В окно смотрел
Отец неровных яблок.

Класс! Как через образ яблока Вы смогли передать судьбу нескольких людей!
Спасибо! Радуюсь Вашему отклику :-*
Как яблоко раздора несложившихся вещей…. Благодарю.
Какое интересное поэтичное наблюдение! Спасибо!