Это город утомительных людей,
Это город злых и мстительных детей,
Этот город весь продался на корню,
Утянул и держит всех нас на краю.
Если варежки уедут из него,
Этот город не добьётся ничего,
Будут так же пересчитывать гроши
Городские алкаши и торгаши,
И по-прежнему, подальше от барыг,
Кто-то будет шелестеть страницей книг,
Кто-то будет поливать из лейки цвет,
Кто-то будет с кем-то там встречать рассвет.
А наступит понимание ли дня,
Что зависит это всё не от меня,
Если красить дёгтем каждый ваш забор,
То себе и адресуйте ваш укор.
В октябре мне будет ровно тридцать шесть,
Я попробую в тот день чего-то съесть,
И, возможно, я немного пригублю,
Но не там, куда ты водишь белую свою.
Я сбиваюсь с ритма, но я так хочу,
Никуда я в этот год не полечу,
И пускай меня не ждут те поезда,
В этот год я не поеду никуда.
Я зароюсь в этот тёплый детский плед,
В выходные приготовлю им обед,
Может, что-то почитаю к вечерку,
Оставаясь каждый миг так – начеку.
Этот план хитёр и так дословно прост,
Будто я не львица, и мне не держат хвост,
Будто я свободна в мнении своём,
Что мы всё-таки немного поживём.
25.04.2019 ©
Автор публикации
