уснул.
созвездия рук
полощут сладкий твой недуг.
был слух, с лугов тебя забрал пастух.
в места, где, к сожалению, не растет трава, и прочие росточки просто гниют в расквашенной рассаде.
досада, но овцы там не красятся в цвета,
что появляются дуэтом капель и лучей на небе.
не пробивается на нем и след грачей,
они давно растворены в метели.
там пусто,
мысли твои тоже улетели.
как грустно.
они родятся,
но уже будут в другом теле…
🌙картина: «Юная мученица» – Поль Деларош