Голову разъедает опухоль.
Видимо, скоро умру.
Или не скоро. Не думаю,
что это всё наяву.
Не хочется думать.
Ничего не изменится.
И пустяк для души –
дальше что-то скрывать.
Потому что судьбе всё равно.
Всё получится.
Даже если осталось
прожить минут пять.
Автор публикации
Povetkin | Poetry
Комментарии: 1155Публикации: 1078Регистрация: 28-06-2021
2
2
1
9