Я намочил манту.
Видимо, я умру.
Эх, хорошо живём:
пьём и едим полным ртом!
Снова пишу про снег
в мире больных калек.
И кислородный пар
стелется как угар.
Значит, не надо жить.
Ведь всё равно не плыть.
Значит, не надо знать
время, которое вспять.
Утро приходит в пять.
Утро приходит в шесть.
Утро приходит в семь.
Утро пришло совсем.
А я ещё не угадал.
На берегу канал.
И кто-то там стоит
будто бы маятник.
Чёрный. Его лицо,
как образа, черно.
И не спадает тень
вдоль от него на земь.
Кто же ты? Человек?
Профилем словно грек.
А из кармана свеча
красного кирпича.
С нею идти, идти.
С нею нести, снести.
И она догорит.
И она достоит.
И она, как и я.
Только нетленная.
Жалко, что суждено
быть впереди всего.
Жалко, что не узреть
то, что видели впредь.
Жалко, что не понять,
кто ты: отец или мать,
сын ты или мой брат?
Это – сакральный ряд…
Ну, а потом, кто ты?
Мы же обречены…
Я не боюсь тебя:
ты ведь как ты да я.
Автор публикации
