- Знаешь, иногда я просто сажусь на пол
И в тишине комнаты слышу твой чёртов голос.
Внутри меня заново разбивается какая-то лампа.
В моей душе рвётся какой-то волос.
Я знаю, думать о тебе вновь — просто привычка.
Может, осталась даже доля привязанности.
В глубине сердца я в который раз нахожу эту нычку,
В которую образ твой тщательно спрятался.
Воспоминания, зачем вы продолжаете меня резать?
Я не кусок торта, не хлеб и даже не сыр.
Мои щеки вновь покрываются слёзным блеском,
Когда думаю о том, что раньше ты рядом был.
А сейчас что? Чистый лист, новые код и мысли.
Может, у тебя-то оно и так.
Но на моем листе с обратной стороны остались старые подписи.
А на моём государстве всё ещё висит твой флаг.
Знаю, ты любишь свою новую даму сердца,
Это я где-то в стороне потерялась.
Я, мечтавшая носить мини-юбку с берцами,
В штанах и туфлях разглядываю слякоть.
Эта слякоть на мои ожидания похожа, кстати.
Хотела счастья, и снег был, да недолго.
Теперь трупы мёртвых надежд — моя статика.
И куда-то качусь, знаешь ли, по наклонной.
Извини, не хочу помешать тебе быть счастливым
И поэтому, видимо, совсем тебе не пишу.
Хотя руки всё тянутся, даже без без банок пива,
Голос воспоминаний всё ещё словно внутренний шум.
Гадкий звук радиопомех, будь он проклят.
Ненавидеть тебя я хочу, но ведь, чёрт, не могу.
Я, конечно, пока не унылые брокколи,
Но уже, кажется, двигаюсь к овощному дну.
А всего-то что нужно, чтобы вновь появился азарт —
Протереть себе память раствором какой-нибудь жидкости.
И уйти всей душою в искусство, ну, там, в авангард.
Из себя всю печаль яркой кистью вымести.
Жизнь такая до ужаса странная, я просто в шоке.
И сейчас, сидя в своём одиночестве, я понимаю,
Что прав был, пожалуй, тот пьяный рокер,
Чье имя ты написал на листке с оригами.
Он не врал — этот мир для нас просто иллюзия.
Так зачем мы тогда все стремимся к любви и взаимности?
Если счастье, пельмени, картон или Грузия —
Лишь фантазия; И то, что свой крест нести,
Говорил он: мы не обязаны.
А я всё-таки памятью связана.
2020